Reibe die Salzkruste aus den Augenwinkeln.
Warte auf Inspiration am trüben Horizont.
Kratze am Schorf auf nervöser Haut.
Seufze laut.

Lecke versonnen die Oberlippe.
Strecke mich unter der wollenen Decke aus.
Des Ofens volle Aschenlade staubt.
Schwere Atemzüge sind geronnen.

Und vor den stumpfen Fenstern
spriesst das grüne Lindenlaub.
Lieber als einer ungewissen Zukunft zu zueilen,
ruhe ich mich vom Nichtstun aus.

Es kommen und gehen die Jahre
und vor dem Fenster fallen
die Tropfen pochend
auf’s Blech auf dem Sims.

Mir ist als ob alle Jahre
stets die gleichen sind.
Es grünen die Linden
vorm Haus in lauen Frühlingswinden.

Der Sommer blüht in Rosen und Jasmin.
Die Nebel stehn zwischen
den kahlen Bäumen im Herbst
und schon ist wieder finsterer Winter.

So laufen die Jahre immer gleich
auf’s Neue ab.
Kein Kummer hält sie davon ab.
Kein Schmerz hält sie zurück.

Sie halten an der Abfolge fest –
ganz unverrückt.
Die Jahre kommen und gehen dahin,
im Werden, Aufblühen und Vergehen
liegt ihr dumpfer Sinn.

Sie kennen darin kein Pardon
und erscheinen pünktlich wieder
in der nächsten Saison.