Einsam wandere ich Tag um Tag,
seitdem ich Dich verloren hab‘.
Ich stolpere auf meinem Weg voran
und finde nicht mehr zu mir nachhaus‘.
Es geht ein frostiger Wind,
seitdem wir auseinander gegangen sind.
Die Welt ist mir ein wüster Ort.
Du gingst so leichtfertig von mir fort.
Ich steh im Schatten,
die Böen rupfen an Kleid und Haar.
Weiß färbt die Asche Jahr für Jahr
mein Haupt.
Ich beuge das Schicksal nicht,
es bleibt mein Los,
dass Du in eine andere Richtung schaust.
An der Klippe Deines Schweigens
bin ich im Finsteren zerschellt.
Dein verwaschenes Phantombild hat mich
in die Dunkelheit gestellt.
In der Brandung Deines Stillseins
ist mein Boot zerschlagen und gekentert.
In der Böe Deiner Sprachlosigkeit
ist mein Mast und die Takelage gebrochen.
An den Riffen Deiner wüsten Küste
sank mein Schiff mit Mann und Maus.
Ich geriet in Seenot und drifte
auf den Ozean der Einsamkeit hinaus.
Gewitterschwüle weht schweren, süßen Lindenduft heran.
Die Strasse schallt vom Lärmen der Passanten.
Aus allen Poren quellen Tropfen des Verlangens.
Die Bäume rascheln rauschend in der Böe.
Das Herz zieht sich zusammen.
Der Puls pocht unter der Haut. Vom Sehnen
beginnen sich die Sekunden
zu Stunden auszudehnen.
Tappe hinaus vor die Tür
– heute noch, dem Glück zu begegnen.
Die Zeit umbrandet mich tosend.
Sie kriecht zäh und träg voran.
Sie hält mich in ihren scharfen Klauen.
Ich erfasse keinen Ankerpunkt
mit den getrübten Augen.
Schwarz rieselt das Phlegma
aus meinen Wunden.
Minuten werden mir zu Stunden.
Was einst stolz und schön gewandet war,
schleicht nun in zerschlissenen Flicken und Lumpen.
Nervös fiebere ich auf einen Gesang,
der tief getränkt von purpurner Melancholie,
anstimmt ein Lied mit schwebender Melodie.
Die feinen Töne, die in ihm wohnen,
werden gespeist aus dem Gespinst der Fantasie.
Es gurgelt munter ein Bach
am Grunde des Waldes.
Er plätschert lustig
über Felsen glucksend
in seinem Bett hinab.
Eine Forelle springt an
tieferer Stelle auf
Fliegenfang heraus.
Er spült die Erlenwurzeln aus.
– Quilt murmelnd über
das Ufer hinaus.
– Zieht an herabhängendem Gras.
– Trägt mit sich ein trockenes Blatt.
Ein Eisvogel jagt
flink
in seinem blauen,
rostig angehauchten Kleid.
Das sprudelnde Wasser
ruht sich von seinem schnellen Lauf
im Mühlteich
aus.
Hier wärmt es die Strahlen
der Sommersonne auf.
123 | Was Du mir seist
Sei mir alles
oder sei mir nichts.
Sei mir Heim, Hof und Herd.
So lang wanderte suchend ich
und war von Kummer schwer.
Sei mir entzückte Lust
oder zornentbrannter Fluch.
Sei mir Tag und Nacht,
Sonne und Wind,
die süßen Sternblüten am Hollerbusch
und das beissende Chili
im roten Curry.
Oder lass’ mich los,
damit ich mich nie mehr
zu Dir umwenden muß.
124 | Mond
Des bleichen Mondes Scheibe ist umschleiert.
Er steht rund und ruhig da oben
– ein unbewegter Beweger.
Sein Widerschein erhellt die Zimmer fahl.
Wie oft ist er schon an uns vorbeigezogen?
Durchlief den dunklen Himmel ein ums andere Mal.
Ihn rührt nicht unser Schicksal unten.
Spendet Licht uns durch die Nacht auf unserem Pfad
indem er uns den Spiegel zum Licht der Sonne hält.
So können wir einander auch im Dunkeln finden,
weil er uns den irdischen Schatten lampengleich erhellt.
Wie wohltuend war
doch
die klingende Stille
vergangener Nacht,
als ich durstig aufgewacht.
Wie anders ist das
bohrende Schweigen am Tag.
Wie nervtötend nervös tönt
das summende Brummen
einer mit mir gefangenen Fliege
in dem Zimmer in dem ich liege.
Wie lahm hängt mein Kiefer,
der früher zum Sprechen diente.
Wie schal ist der Geschmack,
der auf der Zunge liegt.
Wie langsam kriecht die Zeit.
Wie horche ich auf die Laute,
die vor den Mauern sind.
Wie präsent sind die Gestalten
der Vergangenheit.
Das Krächzen einer grauschwarzen
Krähe schallt
traurig durch die Strasse.
Dunkelblaue Bitternis ballt
sich in der Magengrube.
Der motorisierte Verkehr
brandet unter dem Balkon.
Eine Spatzendame zirpt
mit blechernem Ton.
Benzindunst wabert durch die Luft.
In der linken Schulter –
ein andauernder peinigender Schmerz,
der das Gemüt in Trauer versetzt.
Gedanken mäandern in Erinnerungen.
Die Wunden zu heilen,
finden sie keine Lösungen.
– Beenden kein Schweigen.
Stattdessen verharren wir stumm.
117 | Sonntagmorgen
Gedämpftes Licht suppt aus den Wolken.
Der Hibiskus blüht.
Auf dem Parkett – staubige Krusten.
Tote Fliegen,
die in den Spinnenweben
auf den Fensterbänken liegen.
Vom Bäcker ein Rosinenbrötchen.
Der Sonntag kriecht voran.
Verblasste Aquarelle gemalt aus Worten.
Ein zäher Morgen
dessen Verse holpern.
Der Tag hat gerade erst angefangen.
118 | George Floyd
Männer in Uniform nutzen ein Bagatelle,
um einen Zivilisten brutal zu Tode zu schikanieren.
Die ganze Welt kann das auf einem Video ansehen.
Sie kennen keine Hemmungen.
Es geht auch eine Drohung an die Zivilgesellschaft davon aus.
– Niemand ist sicher vor uniformierter Erbarmungslosigkeit und Willkür
mit der die Männer George Floyd das Recht auf Unversehrtheit nahmen.
119 | Lamento
Ein Ring von Bitterkeit und Schmerz
liegt dornig um mein einsames Herz.
Kein Honigduft kann es besänftigen.
Aus meinen Augen tropfen salzige Tränen.
Nicht Sonne, noch die hohe Luft
kann meine Einsamkeit bezwingen.
Kein Vogellied kann so schön klingen.
Ach, ich freute mich,
könnte ich doch neue, wohltönende Melodien erfinden,
– von Liebe, Frühling und Freude wollte ich Euch singen,
doch gerade das will mir nicht mehr gelingen.
Verzeiht mir bitte.
Wir gingen miteinander stetig, Jahr um Jahr, voran,
bis wir an einen Abgrund gelangten.
Dort wandten wir uns zum anderen zurück,
doch rückwärts waren wir blind.
Wir konnten nicht mehr zu einander gelangen
und sind auseinander gegangen
– von da an von Schweigen umfangen.
Das Unsagbare zwischen uns haben
wir seither sprachlos getragen.
Wir können uns nicht mehr beim Namen nennen.
– keine Glut mehr aus der Asche entfachen.
– der Stille kein Zeichen entnehmen.
Wir müssen einander gehen lassen.
116 | Benzinblues
Die Luft geschwängert vom Benzingeruch
überdeckt den zarten Hauch des Rosendufts.
Autotüren schnappen blechern ins Schloß.
Ein Brummer summt surrend im Zimmer herum.
Die tellergrossen Dolden der Holunderbüsche
stehen im weissen Schaum ihrer Sternenblüte.
Ein Kilo Erdbeeren und Malai Kofta – Festtagsspeis.
Blechkisten rollen rauschend vorbei.
Die Vogeltränke auf dem Balkon randvoll gefüllt.
Den Tisch gewischt.
Den Laptop aufgeklappt.
Liegend die Beine angewinkelt aufgestellt.
Ein Kissen hinter den Nacken gestopft.
Platons Ideenlehre durch die Philosophiegeschichte des Herrn Precht erhellt.
Die Tomate ist noch nicht eingetopft.
Musik Vorbeifahrender schallt hallend durch die Strasse.
Ein Motorrad steuert vibrierend auf die Kreuzung zu.
Tönende Männer unterhalten sich.
Der Freund der Tochter liess sie heute im Stich.
Es ist Sonnabend vor Pfingsten.
Die Feiertage haben noch gar nicht angefangen.