Langsam kehrt Abendruhe in die

Betriebsamkeit vor der Tür ein.

Unterm Fenster ebbt der Verkehr ab.

Hin und wieder knattert ein Moped 

durch die enge Straße.



Unablässig schallt das Ticken 

der Zeitschaltuhr am Thermostat.

Kein Plan hat heute geklappt.

Eine gefangene Fliege brummt 

nervös durch den Raum.



Der Duft des Parfums steigt
warm 
vom Hals zur Nase auf.

Zum Schreiben hole ich die Brille raus,

halte den Atem an und lausch.

Ein Nachbar holt klappernd die Post
aus dem Kasten heraus.



Die Sohlen quietschen treppauf
über das Linoleum.

Verbringe so Stunde um Stunde,

Jahr um Jahr,

abgeschieden im stummen Turm
der Isolation.

Trotz Sonnenschein und Amselgesang

kenne ich die Welt nicht mehr.
Ich setze Schritt um Schritt im Moos des Waldes

– das Gehen fällt mir schwer.



Trotz Honigtau im Blütenmeer

ist die Richtung mir verstellt.

Trotz Frühlingsduft in milder Luft

finde ich meinen Weg nicht mehr.

Ich tappe voran

und weiss doch nicht wohin.
Die Rosen sind mir einerlei,
kein Lerchenruf dringt mir in meinen Sinn.



Gelang ich an des Feldes Rain

tröstet mich kein Mohn.

Dort sinke ich durstig in den staubigen Sand

– vom Irren auszuruhn.



Ich wünschte mir einen Wolkenbruch,

doch der ist nicht zu sehen.

Verflucht ist mir die Frühlingsluft,

verbittert bleibe ich stehen.



Was einst mir vertraute Pfade waren

führt nun nach nirgendmehr.

Wo wir zusammen im Grase lagen,

gehe ich allein umher.

106 | Rushhour

Vorm Fenster auf der Strasse – das Getöse rührt mich nicht.

Lagere hier drinnen hinterm Vorhang im Dämmerlicht 

und weiss, später am Tage gibt es sich. Darüber bin ich nicht böse.

Die Eiligen eilen schnell dem Ziele zu, sind ganz erfüllt von ihrem Tun.



Sie lagern nicht dumm in der Gegend rum, sind gebraucht und nützlich.

Der eine schafft sich Hund und Katze an, der andere Familie.

Er jagt von Punkt zu Punkt auf seinem Lebensplan. Ist im Einsatz für ganz viele.

Was fangen wir mit dem Leben an – zwischen Chrom, Lack, Eichenfurnier und Diele?

Was Frau Kaléko schrieb

berührt mich tief.

Ihr Wort macht mir noch heute Freude.



Auch die Gedichte von Herrn Hesse

lese ich mit Genuß und Interesse.

So überdauern gut gereimte Vers
e
und sind im Leben Hilfe.



Ihr Beispiel ermuntert mich,
so dass auch ich

Gedanken lyrisch fasse

und im Meer aus Worten 

gesalzene Hymnen hinterlasse.

103 | Ich kann nicht

Ich kann nicht sagen,

dass wir so täten,
als wäre nichts geschehen.

Denn zwischen uns ist Schweigen,
seit jenem Einbruch in das dünne Eis.

Was so stabil schien 

hat uns nicht getragen

und alle Güte ist ertrunken.

Wir haben einander

dem anderen entwunden

– der stumpfe Phantomschmerz bleibt.

104 | Die Stiege

In unser altes Haus

führt noch immer 

die hölzerne Stiege hinauf.

Inzwischen ist ihr rosa Linoleum 

etwas liederlich, aber sonst

sieht es ganz, wie damals aus.

Ich hebe hinter der Wohnungstür 

den Staub von früher auf.

Die Schlieren auf den Fensterscheiben

halten die Sonnenstrahlen der Zwischenzeit auf.

Den kleinen, hölzernen Tisch mit den Brandflecken 

stellte ich auf die Strasse hinaus.

So komme ich schneller 
vom Sofa
zur Tür heraus.

Die Wände und die hohen Zimmerdecken 

sind bisher nicht gestrichen.

Ich suche für sie noch 
neue Farben aus.