Ich war auf dem Weg
und begleitete Dich ein Stück.
Wir hakten beieinander
die kleinen Finger ein.

Der Wind hat geweht
– da auf unserem Weg
gepflastert mit Stein.

Deine Hand war so dürr
und eisig kalt
auf unserem Weg
an jenem Septembertag.

Trotzdem hat mein Herz gehüpft,
als Du neben mir schrittst
auf dem steinernen Weg,
der im Nachmittagsschatten vor uns lag.

Der Winter hat den strahlenden Glanz
der Sommertage verschlungen.
Mit ihm sind auch
die bunten Blumenrabatten verschwunden.

Zu Grau gefroren ist der Himmel
über dem See.
Wir warten daraus auf das Fallen
kristallenen Schnees.

Das Gelb des Oktoberlaubs
ist zu Boden gesunken.
Schwarz ragt hinauf das Astwerk
der Strassenlinden.

Im Dezember wird man wieder
duftende Nadelzweige
zu Kränzen binden.
Bratäpfel werden mürbe
Erinnerungen bringen.

Matt und gemessen
schlägt tief unter Wurzeln
sein kaltes Herz.
In die dunklen Tage
webt er Sehnsucht und Schmerz.

Am Ende vom Flur
klappt keine Tür
und Du sprichst nicht.
Kein Lied klingt herüber.

Du streichst die Locke nicht
aus meinem Gesicht
Wir waschen den Boden nicht blank.
Wir versinken nicht in einer Umarmung.

Da ist kein Bild,
das den Hunger stillt.
Wir schweigen nicht Bände.
Am Ende des Tunnels ist kein Licht.

Wir streichen nicht die grauen Wände.
Wir brechen nicht auf,
legen nicht zart dem anderen das Herz in die Hände.
Kein Ring aus Gold ziert unsere Hände.

Im Herzen zieht das Sehnen.
Es treibt die Tränen
in die Augen.

Die Frühjahrshoffnung ist zeronnen.
Gedankenherbst ist aufgekommen.
Unversöhnt mit der Sinnlosigkeit der Existenz.
Sehnsucht nach des Lebens Lenz.

Sah das tödliche Schweigen
des kahlen, fahlen Winters nicht kommen.

Über den trüben Wolken
thronen die Dämonen.
Sie schlucken das Licht.
Ihre dunklen Boten flattern
durch die Finsternis.

Kalt haucht Ihr Atem
in die Kragen.
Über die feuchten, fahlen Strassen
huschen ihre zerfledderten Schatten.

Aus längst vergangenen Tagen
hört man verlorene Seelen klagen.
Schaudernd entzündet man ihnen
einen Kerzenschein
und hofft, so finden sie heim.

Hörst Du die Pappeln säuseln im Wind?
Glaubst Du, dass wir lebenslang Kinder sind?
Hörst Du die Krähen krächzen
und die Dielen unter Deinen Schritten ächzen?

Malst Du als Fotograf
Blattrispen nach?
Siehst Du der Zweige Licht- und Schattenspiele?
Riechst Du des Novembers düstere Kühle?

Steigst Du ängstlich in den finsteren Keller hinab?
Driften Deine Gedanken ab?
Schraubst Du Gläser auf mit Pflaumenkompott?
Telefonierst Du zum Vergnügen mit Gottt?

Gottt ist jetzt fünfundfünfzig
und um die Hüften etwas rundlich.
Er ist ein ganz lieber Tropf
und besitzt einen wunderbar eigensinnigen Kopf.

Ich denke, ich soll Dich von ihm grüssen.