Wie gut schmeckt dem Hungrigen das Brot.
Wie süß löscht klares Wasser brennenden Durst.
Wie angenehm ist nach dem Tun die Rast.
Wie schön glänzt blau der Himmel nach einem trüben Tag.

Welche Freude, wenn man das Gesuchte fand.
Ein Glück, wenn sich des Rätsels Lösung zeigt.
Wie hold, wenn die Lerche wieder zum Himmel aufsteigt.
Auch, wenn der Nachtigallen Gesang nur kurze Zeit erklingt –
es ist doch bestens, dass sie in jedem Jahr auf’s Neue singt.

Ich zirpte, gurrte und bettelte,
um ein paar Zeilen,
um einen Brief,
doch nichts erreichte Dich.

Ich klagte, sang und lockte,
doch Du schwiegst,
und nichts erweichte Dich.
Kanntest Du mich nicht?

Ich liess Dich ziehen
und kämpfte sehr darum
nicht zu verbittern.
Ja, geh’ Du nur.

Nimm alles mit.
Vergiß’ doch all’ die Lieder,
die ich Dir sang.

Es nützt ja nichts,
wenn Du’s nicht hören kannst.
Geh’ fort,
erinnere mich nie wieder.

Wirf’ all die Lieb,
die ich Dir gab,
wie Balast ab
und sei der Stein,
den nichts erreicht.

Ich aber flattere davon,
singe nicht mehr
nur für einen bloß
und danke der Sonne,
dem Mond und den Sternen,
dass sie sich ganz vorbehaltlos
von mir lieben lassen.

Sehe die Flammen züngeln.
Bin nicht gescheit,
verbrenn’ mein Geld
im Kamin,
um mich in kalter Winternacht
an Vergangenes zu erinnern.

Verständnis von den Alten,
dass ich mich stets
nach meinen Träumen richtete,
konnte ich nicht erwarten.
Sie kannten ja nur Pflicht,
doch Pflichtbewußtsein stand mir
für mich nicht zu Gebote.

Doch gab es auch die alte Frau,
die aus dem winterlichen Fenster sah
und zu mir sprach: “Ich würde so gerne
noch einen Frühling erleben.”
Sie war als junges Ding
aus der Provinz mit schöner Stimme
nach Berlin gekommen,
um ihr Glück zu machen,
doch bald schon hatte man
ihrem Gesangslehrer verboten
sie zu unterrichten, weil er Jude war.

Noch einmal möchte ich nicht jung sein.
Wenn ich auch nach meinen Träumen lebte,
so war ich doch voller Selbstzweifel und Sorgen.
Ich wollte gefallen und festhalten,
da ich ja noch nirgendwo
eine Heimat besessen hatte.
Meine Erkrankung machte mich ängstlich.
Dass alles nur auf Sand gebaut war,
mußte ich dann bitter erfahren.

Es läßt sich nicht zwingen
dieses Leben, nur nehmen.
Ja, in der Kunst kann
man Form finden
und etwas schaffen,
das von Dauer ist.
Und anderen eine Freude machen,
das geht auch.

Frohen Sinnes schreiten die Figuren
durch ein malerisches Panorama.
Hier fallen Schneeflocken,
dort buntes Herbstlaub
und das Publikum ist sich selbst genug.

Ein Wald versinkt im Nebel.
Da nimmt der Einsame Zuflucht.
Die Glocken bimmeln heiter
und wir gehen einfach weiter
bei Bratwurst und bei Bier.

Es klingen wieder volkstümliche Lieder
und Menschen haben Sehnsucht
nach unverdorbenem Genuß.
Wozu noch still gedenken,
wie andere einst erstickten
am deutschen Gruß.

Auf kahlen Ästen Krähen krächzen
und fern ist mir die Welt. Was bleibt
sind ein paar Winter noch
und Wege, die verschneit.

Die Blumen sind im Herbst verblüht
und der Sommer Dürre
hat den Wald versehrt.
Mich locken keine Kospen mehr.

Nur die Hummeln unterm Dach aus Eternit,
die summten mir ein frohes Lied.
Jetzt liegen sie im Winterbett.
Ich hoff’, sie träumen nett.

Ich sollte nicht so ernst nehmen,
was ich denke und fühle.
Kaum steht die Sonne
neuerlich hoch am Himmel,
habe ich andere Gedanken.

Bald gurrt schon wieder
die Ringeltaube gegenüber
in der Linde im Geäst
und dann kann man sich auch freuen,
dass der Frühling eisige Pfützen tauen läßt.

Das sind ja nur zwölf Wochen bloß
und es geht los.
Zwölf Montage, drei Neumonde,
und ich auf dem Fahrrad bring’ die Post.
Ach ja, das wäre was.