Gefiederte Plusterbälle.
Muntere Schar.
In Staub und spiegelnder Pfütze
flatternd im Bad.

Blanke, dunkle Augen.
Die Köpfe schräg.
Blechernes Tschilpen.
Possierliches Hüpfen.

Grau, schwarz, braunes Federkleid.
Ihr macht Euch zu Scherzen bereit.
Stipt kurz auf das Knie.
Zetert eine Spatzensymphonie.

Der Schatten umfängt mich
wie ein kühles, feuchtes Tuch.
Ich lieg’ in seinen Armen
und atme den vetrauten Geruch.

Es strömt in ihn aus der Ferne
der Honigduft der Sommerwärme.
Hinter seinem Rand
beginnt das gleissende Land.

Ich aber lagere matt
in meinem Grab
aus blauem Schein
und lass’ mich von der Melancholie
ins Nirgends treiben.

Mir ist die Welt
lärmig und grau.
Vergrabe mich in der Bettengruft
und züchte Staub.

Hier im Dämmerlicht
erreicht mich kein Sonnenstrahl.
So ist es recht.
Die Schönheit ist banal.

Das Leben trüb,
die Spiegel stumpf.
Motorenbrummen versickert dumpf.
Und nichts klingt,
wie ein Lied.

Ein Tropfen perlt in
Deinem rotgelockten,
widerborstigen Haar.
Er glitzert blank,
wie ein Diamant.

Ein feiner Duft strömt
aus Deiner Haut.
Du riechst so gut,
so fein gewürzt
und wohl vertraut.

Ein Strahlen leuchtet aus
Deinem milchgetönten Gesicht.
Der Augen Blau
vergißt man nicht.

Hingegossen liegt Dein Leib.
Die Lippen flüstern leis
eine liebevolle Zärtlichkeit.
Ich blicke Dich an
– Du schweigst.

Lieber Freund, so sitzen wir
abgeschieden, jeder in seinem Verlies.
Draußen dräut die Sommerluft.
Die Welt schmückt sich mit Blumenkränzen
als diesseitiges Paradies.

Uns aber in unserer Gruft
ist die Leichtfertigkeit der warmen Zeit
schal und trüb.
Der Überdruss hat sie uns vermiest.

All die leuchtenden Elfen und Gnome
sollen heimwärts ziehen.
Denn wir können sie nur
aus unserer Gefangenschaft
vom Fenster aus besehen.

Unaufhaltsam reißt die Zeit
die Momente fort.
Sie steht nie still.
Wir kehren nie zurück
an denselben Ort.
Obgleich ich will,
sehe ich Dir nicht
ins immergleiche Gesicht.
Schon verstreicht der Augenblick.
Das “Jetzt” vergeht
in einem Wimpernschlag.
Nichts bleibt,
wie’s war.
Ich wende mich zurück
– bist Du noch da?

Woran ich erkenne,
dass Sommer ist?
Eine zierliche Mücke
umtanzt mich singend
in meinem Bette.

Woran Du erkennst,
dass ich Dich lieb?
Ich schreibe Dir
tausend Sonette.

Woran wir erkennen,
dass Hoffnung ist?
Das weiss ich nicht
und ich weiss – ehrlich gesagt –
auch nicht,
ob ich gerne welche hätte.